En ‘Cartas a Poseidón’ (Siruela) Cees Nooteboom le escribe al rey del tridente para contarle lo que le conmueve de la vida diaria y lo que piensa de Dios y de los dioses

Cartas a Poseidón.

Cees Nooteboom.

Traducción de Isabel-Clara Lorda Vidal.

Siruela.

228 páginas.

Formato: rústica.

PVP: 21,95 €

Fecha de publicación: abril de 2013.

Comprar.

“¿Cómo enviarle cartas a un dios? –se pregunta Cees Nooteboom en su último libro–. Sencillamente es algo imposible, y sin embargo yo lo hago… Las cartas que escribo las voy dejando en la playa sobre una roca junto al mar con la esperanza de que tú las encuentres”.

Efectivamente, en Cartas a Poseidón, Cees Nooteboom (La Haya, 31 de julio de 1933) el escritor holandés se dirige por escrito al dios del tridente contándole lo que le conmueve de la vida diaria y lo que piensa de Dios y de los dioses, vertiendo una nueva mirada sobre los mitos antiguos. ¿Está el inmortal Poseidón de veras interesado en el género humano? ¿Sigue el señor de los mares todavía nuestras vidas? Estas cuestiones suscitan la curiosidad del autor en una obra, compuesta por 76 misivas, en la que predomina el relato autobiográfico sin que falte la evocación fantástica, en la que el autor de títulos como El enigma de la luz, El dios de todas las almas o Los zorros vienen de noche, y considerado por la revista  Newsweek como uno de los diez mejores autores  del siglo XX de literatura de viajes, trenza una fascinante red de encuentros a través de los que se pregunta, por ejemplo, sobre la relación que pueden tener una ballena moribunda con el universo  o el último gran viaje de Ulises con Brigitte Bardot.

Un ejemplo de cuanto acabamos de comentar lo encontramos en la visión que despliega cuando cierto día, al cruzarse casualmente con un muchacho en la playa, se interroga acerca de si este niño puede ser el espejo en el que desaparece su propia edad. La pieza, exquisita, se titula “Encuentro” y dice:

“Dos chicos viene hacia mí por el angosto camino que va del mar al pueblo.
Uno de ellos es un adolescente, alto, sin forma aún, su cuerpo entero se bambolea. A su lado, el paso del chico más joven que le sigue resulta mucho más mesurado. Moreno, sureño, romano. No sé calcular su edad, nueve o diez años tal vez, pero me llama la atención su mirada profundamente abstraída. Es imposible saber lo que está viendo en su interior, claro está, pero el misterio de su concentración extrema me incita a dar un salto en el tiempo. ¿Cuánto tiempo hace que yo tenía su edad? ¿Por qué siento que hay algo en él que reconozco? El hombre que soy ahora, transcurridos más de sesenta y cinco años, ¿estaba ya presente en el niño que no recuerdo? La pregunta me rondará la cabeza el resto del día. ¿Existe eso? ¿Otro ser como espejo en el que tu edad desaparece? ¿Por qué tengo la sensación de haberme cruzado conmigo mismo? Y, si no es así, ¿quién es esa persona que pasó a mi lado y que nunca llegaré a conocer?"

Otras novedades Siruela

Pero junto a esta “ambrosía literaria”, como la definió el Süddeutsche Zeitung, que representa el título de Nooteboom, el segundo trimestre de 2013 viene como de costumbre –malacostumbrados nos tienen– repleto de novedades más que destacadas dentro del catálogo de la editorial Siruela.

Dejando a un lado la sección dedicada a la literatura infantil y juvenil, que vuelve a venir cargada de agradables sorpresas, el ensayo cobrará un especial protagonismo de la mano de autores como el siempre imprescindible Peter Sloterdijk, de quien aparecerá Muerte aparente en el pensar. Sobre la filosofía y la ciencia como ejercicio, o, también a lo largo de este mismo de abril, con la publicación de La bondad insensata. El secreto de los justos de Gabriele Nissim, destacando a su vez, ya en junio, la salida de El manual del dictador. Por qué la mala conducta es casi siempre buena política, obra firmada por los profesores Bruce Bueno de Mesquita y Alastair Smith, y que trata de arrojar luz sobre por qué muchos dirigentes que han arruinado a sus países se mantienen tanto tiempo en el poder.

Mayo y junio serán los meses de la narrativa, destacando aquí la publicación de la novela

ganadora del National Book Award en 2012, La casa redonda, a cargo de Louise Erdrich, una de las más importantes escritoras norteamericanas contemporáneas; la aparición de un nuevo libro de relatos, ocho en total, del siempre interesante, y enseña de la casa, Amos Oz, titulado Entre amigos; o el lanzamiento de El coronel, del iraní  Mahmud Dowlatabadí. La novela policíaca, que gana peso dentro del catálogo del sello, estará más que representada con títulos como Don de lenguas, ya disponible, y que han escrito a cuatro manos la española Rosa Ribas y la alemana Sabine Hofmann; con una nueva novedad que llega del frío, caso de Nieve verde, y que de la mano de Sara Blaedel, llega con la vitola de ser considerada como  la mejor novela negra de la temporada; y ya, finalmente, entrado el verano, con la publicación de El oscuro invierno, el comienzo de una nueva serie policiaca protagonizada por un tal sargento McAvoy, y ambientada en la ciudad portuaria de Hull, en la costa norte de Inglaterra.  Su autor: el joven David Mark.

Pero, esta relación estaría incompleta sin mencionar a los clásicos que reviven esta primavera de la mano de la editorial fundada por Jacobo Fitz-James Stuart, empezando con una nueva edición de Madame Bovary de Flaubert, con prólogo de Mario Vargas Llosa y traducción de Mauro Armiño, y continuando con Las pasiones, obra de ese maestro del pesimismo que fue Giacomo Leopardi y que recogiendo material fragmentario de trabajo del autor de Canzoni deja traslucir en toda su amplitud el genio del escritor italiano.

Puede ver el catálogo completo aquí.

Julio Llamazares vuelve a sumir al lector en un evocador ejercicio de memoria, a través del reencuentro de un padre y su hijo en ‘Las lágrimas de San Lorenzo’

Las lágrimas de San Lorenzo.

Julio Llamazares.

Alfaguara.

Formato: rústica.  15x24 cm.

208 páginas.

PVP: 18 €. Ebook: 9€.

Fecha de publicación: 3 de abril de 2013.

Comprar.

Cuenta Julio Llamazares que un diez de agosto, mientras contemplaba en Ibiza el espectáculo de las Perseidas, vio a un padre con su hijo observando las estrellas fugaces y que entonces surgió la novela. Supo al instante que se titularía Las lágrimas de San Lorenzo y que cada capítulo sería como una de esas estrellas que pasan, “una vida que se va para siempre”.

“El verano empezaba cuando llegaban los veraneantes. No el 21 de junio, que es cuando dice el horóscopo, ni siquiera la noche de San Juan, la más corta y misteriosa del solsticio, cuando la gente se sanjuanea sumergiéndose en  las aguas de los ríos y las fuentes, prendiendo y  saltando hogueras o buscando al amanecer el trébol de cuatro hojas, ese que da buena suerte, sino cuando llegaban los afortunados que podían permitirse el lujo de descansar los meses de más calor, al contrario que el resto de la gente.

Yo, en cierto modo, era uno de ellos.”

Así comienza la última novela de Julio Llamazares (1955) y con la que el escritor leonés, nacido en el desaparecido pueblo de Vegamián, donde su padre trabajaba como maestro nacional poco antes de que la localidad quedase inundada por la construcción del embalse del Porma, vuelve a regalarnos su prosa poética y evocadora con la que nos retrotrae, un cuarto de siglo más tarde, a la especial ambientación de uno de sus títulos más célebres: La lluvia amarilla.

En este título, aparecido durante esta primera semana del mes de abril, Llamazares tranza una entrañable historia sobre los paraísos e infiernos perdidos que recorren cualquier vida a través de la peripecia de un profesor cincuentón de universidad que, tras haber rodado por Europa sin haber echado raíces en ningún sitio, regresa a Ibiza, donde pasó sus mejores años de joven, para asistir junto con su hijo de doce años, del que vive separado hace ya tiempo, a la lluvia de estrellas de la mágica noche de San Lorenzo.

Entre la fugacidad del tiempo y los anclajes de la memoria el autor de El cielo de Madrid o Escenas de cine mudo, sirviéndose  de la contemplación del firmamento, el olor del campo y del mar o el recuerdo de los días pasados, da forma a este particular ajuste de cuentas con el pasado. Atrás quedarán para el protagonista años de viajes y desencuentros en Portugal, Uppsala, Constanza, Utrecht, Bari, Liubliana o Toulouse. Sumidos entre la imaginación y la melancolía, los amores de Carolina, Nicole, o Tanja; la amistad de Otto, Nadia, Joan, Daniel, Jesús; los apuntes familiares del abuelo Ovidio, el hermano Ángel o el Tío Pedro, todos ellos ya convertidos para siempre en estrellas.

Puede adquirir Las lágrimas de San Lorenzo de Julio Llamazares aquí.

Otros libros del autor aquí.

Coincidiendo con el cincuentenario de la muerte de Beppe Fenoglio, Sajalín publica por primera vez en castellano ‘El partisano Johnny’, considerada su gran obra

El partisano Johnny.

Beppe Fenoglio.

Traducción de Pepa Linares.

Sajalín Editores.

638 páginas.

PVP: 29,50€.

Fecha de publicación: 15 de marzo de 2013.

Comprar.

A pesar de que consiguió descollar entre los nombres más representativos de las letras italianas de su tiempo, realmente Giuseppe ‘Beppe’ Fenoglio (Alba, 1922- Turín, 1963) no alcanzaría la gloria literaria hasta después de su prematura muerte a la edad de cuarenta y un años. Tras iniciar estudios de Letras en la Universidad de Turín, la invasión alemana de Italia desbarató sus planes, y así, como otros miles de hombres de su generación, este hijo de carnicero de fuertes convicciones socialistas recibió instrucción militar uniéndose a la resistencia en las colinas de su región natal. Así transcurrieron aquellos años hasta que, liberada la península y finalizada la contienda, se puso a trabajar en una empresa vitícola.

No tardaría sin embargo, en consagrarse a la escritura.  Tras publicar en 1949 su primer cuento, quien fuera además un ávido lector de literatura en lengua inglesa y ejerciera una destaca actividad como traductor, vertiendo al italiano obras representativas de autores como Coleridge, Eliot, Browning o Edgar Lee Masters, llegaría en muy poco tiempo a convertirse en un maestro del género breve y de la ficción partisana, cosechando en vida elogios de ilustres coetáneos suyos como Italo Calvino –quien ya alabara su primera novela, La paga del sábado– o del novelista, traductor y crítico Elio Vittorini, quienes hicieron posible la publicación de sus libros en las más prestigiosas editoriales italianas, algunos de forma póstuma.

Este es el caso de El partisano Johnny, su gran crónica sobre la vida partisana y considerada por muchos como su obra maestra. Publicada en 1968 la obra que acaba de recuperar la editorial Sajalín –que ya ha anunciado para octubre el lanzamiento de un volumen con todos los relatos reunidos del autor– nos cuenta la historia de un joven estudiante italiano, crecido en el mito de la literatura y el mundo inglés, que, tras la desbandada del ejército italiano del 8 de septiembre de 1943, decide unirse a los partisanos que luchan en las colinas del norte de Italia contra el fascismo. A pesar de que Johnny, su nombre de guerra, pronto descubrirá amargamente que la vida partisana se encuentra muy alejada del ideal que había alimentado, no abandonará la temeraria determinación de combatir en las colinas, derrota tras derrota, contra un enemigo muy superior.

La epopeya del protagonista, similar a la de muchos jóvenes antifascistas de aquella generación, adquiere, como nos señalan desde Sajalín, a través de un lenguaje renovador, una dimensión existencial que solo encontramos en las grandes obras de la literatura universal, por lo que no resulta exagerado afirmar que con esta obra, traducida ahora por primera vez al castellano, Fenoglio nos regaló, además un extraordinario relato sobre la juventud en guerra, una las novelas más relevantes de la literatura italiana del siglo XX.

De lo que supuso, además, El partisano Johnny para su autor, de cuya desaparición se cumplieron el pasado 18 de febrero justamente cincuenta años, da cuenta esta frase inscrita en su colección de cuentos I ventitré giorni della città di Alba:

«En mi lápida bastarán mi nombre, las dos fechas importantes en mi vida y la condición de escritor y partisano.»

Sale la edición conmemorativa de ‘El Extranjero’ de Camus encargada por Gallimard al ilustrador José Muñoz y que, con la traducción de Valente, publica en España Alianza Editorial

El extranjero.

Albert Camus.

Traducción de José Ángel Valente.

Ilustraciones de José A. Muñoz.

Alianza Editorial.

144 páginas.

PVP: 22 €.

Fecha de publicación: abril de 2013.

Comprar.

“pensé que, al cabo, era un domingo de menos, que mamá estaba ahora enterrada, que iba a volver a mi trabajo y que después de todo, nada había cambiado…”

Resulta difícil imaginar, especialmente en un tiempo en que no sobran precisamente libros capaces de convertirse en hitos (aunque más probablemente lo que falten sean lectores), el impacto que una novela como El extranjero pudo causar en la cultura europea de su tiempo. Corría 1942 y con el telón de fondo de un mundo desgarrado por dos guerras en apenas un cuarto de siglo, Albert Camus se hacía un lugar de excepción en las letras francesas de su siglo al regalarnos esta píldora envenenada sobre la vida del hombre absurdo por antonomasia, de ese tipo insensible, indiferente y gris o, como lo definiría Mario Vargas Llosa, del “pasivo, rutinario e instintivo en un grado poco menos que animal” Mersault.

No son los grises, sin embargo, los que predominan gráficamente en la edición que Gallimard, con motivo del centenario del nacimiento del escritor, encargó al ilustrador argentino José Muñoz, discípulo reconocido de Hugo Pratt (de quien Confluencias, por cierto, acaba de publicar El deseo de lo inútil) o Alberto Breccia y creador de numerosos personajes conocidos en el mundo de la historieta, y que en este mes de abril estará a la disposición de los lectores españoles de la mano de Alianza Editorial, sino el negro que sobre un fondo blanco (el dominio del claroscuro es seña de identidad del ilustrador) y con una especie de movimiento fílmico trata de atrapar el tiempo lento, casi congelado, pese a ser abrasador, de esa Francia colonial que fue la patria chica de Camus y de la que, de un modo u otro, un siglo después de que su familia se instalara desde la metrópolis en busca de una vida mejor, nunca pudo desprenderse.

Una de las ilustraciones de José Muñoz para El Extranjero de Albert Camus.

Muñoz, quien ha ilustrado a lo largo de su carrera a otros grandes escritores, como Roberto Arlt, Horacio Quiroga o Julio Cortázar y que, formado en el cine de la época clásica, se ha especializado en trabajar con ausencia de color, se habría inspirado en el rostro del propio Camus para el protagonista de la novela, aunque reconoce que a la figura le añadió unos toques de Robert Mitchum.

El resultado es una fenomenal edición especial en gran formato sobre la obra cumbre del existencialismo literario que se yergue sobre la excelente y ya clásica traducción de José Ángel Valente y que supone una poderosa invitación a que decidamos afrontar de nuevo ese viaje oscuro, interrogativo pero epifánico a la vez que, partiendo de la dura indiferencia ante la muerte de la madre –“Hoy, mamá ha muerto. O tal vez ayer, no sé”– va a concluir ciento y pico páginas más tarde con un protagonista, vaciado de esperanza después de su primera y última explosión de cólera a lo largo de toda la obra, acaso de su vida, dejándose invadir por la “tierna indiferencia del mundo”.

• Aquí abajo puede ver y escuchar a José Muñoz hablando para Revista Ñ de la elaboración de esta edición, de su visita a Argel para empaparse del entorno y de la indiferencia “megagaláctica” del protagonista. Muy interesante.